Poemas avulso

Meu negro doce canto (O meu vigésimo segundo aniversário)

2012-01-31T02:02:00.003Z

Meu negro doce canto

Desce mais uma vez sobre este altar

Perante o qual me ajoelho

Fiel, submisso acólito

Para que me expies a cacofonia.

Crucifixa-te e chora.

Chora por mim, Meu Deus,

Que o teu choro morbidamente belo

Se sobreponhas às outras vozes,

E apenas se ouça no cadavérico mármore

Da catedral do meu crânio,

Hossana, hossana, hossana

E profecia da tua eterna reencarnação.

Cala os gritos e as lágrimas adolescentes

Dos seres falhados que sonhei ser

Sendo torturados nas masmorras.

Inspira o zelo dos médicos legistas

Que ritualmente dissecam os arrogantes cravos

Plantados pelas minhas juras.

E se tudo isso forem afinal fantasmas

Mune-te de catanas e sabres de fogo

Para rasgar a petulância dos seus risos

Daninha selva silvestre

Que tão aprazível fogueira fará

Para teu gaudio e conforto

Entra no meu pequeno universo,

Na Pólis democrática da minha mente

Onde todos se acham cidadãos de direito pleno,

Onde todos se arrogam o direito de falar

De regatear numa enorme circo mediático apoteótico

Com todo um pathos de puxar lágrimas e paixões,

E restaura marcialmente a ordem, meu assombroso e magno Leviatã.

Tu conheces a carne das minhas palavras,

Tal como me conheces

Quando sou um padre casto de uma religião profana

E tomo em meus braços a selvajaria do real concreto

Vendo o devir quebrando-se como um ovo

Para deixar escorrer uma gema de cor, vida e materialização.

Tu dormes no leito das minhas paixões

A ti te segredo a voluptuosidade das suas formas

A temperatura cardíaca da sua pele,

E todo o seu código genético mais íntimo

Que vai da forma como pronunciam o meu nome suspirando

Até à sua morada no refúgio da minha memória

Onde dormem nuas, lascivas e entreabertas.

Tu presenciaste o pôr-do-sol das minhas desilusões

No seu jeito cíclico, destinado, inexorável e cruel

De tornar a espada que forjei suando noites a fio

Que lavei maternalmente no mais puro rio da minha pátria

Ridícula asa de ícaro.

E por teres nascido comigo,

Oh meu doce negro canto,

Retiraste-me a virgindade da minha infância

Que nunca viu a luz do dia

Porque ainda não tinha nascido

e já ouvia os clarões da guerra nas trincheiras

e a mais fel mesquinhez humana.

(…)

Meu negro doce canto

Hoje faço vinte e dois anos

Apenas te convidei a ti para conumerar

Porque sempre foste o meu melhor amigo

E a única pessoa que sempre me acompanhou

Recebo-te na minha casa

Com a habitual pequenez dos meus dedos

Mas tenta encontrar na sua terna humildade

Pelo menos o orgulho de te servir.

Sei que muitas vezes te recebo

Sem a lucidez que a tua presença merece

Mas tu conheces a carne das minhas palavras

Tu dormes no leito das minhas paixões

Tu presenciaste o pôr-do-sol das minhas desilusões

E tiraste a virgindade da minha infância

Por isso sabes como na tua ausência

A minha lucidez é um fardo.

Mas ao menos reconhece-me, por favor,

A coragem de ser um desavergonhado

A felicidade ordinária em ser louco

Aceitando ser teu mensageiro

Deixando que o moinho do meu engenho

Gire noites sem parar

Ainda que excêntrico e bizarro

Nesta terra cinzenta e autómata.

Não pares de soprar, meu negro doce canto,

Deixa o teu sopro ser a torrente de um rio

Para um tímido trilho seco,

Deixa a torrente ser um corpo

Para que seja espelhado num lânguido lago

De águas frias e mortas.

Deixa o teu corpo se dividir em piranhas

Sedentas de comer lentamente

Pedaço a pedaço o meu corpo

Deixa as piranhas se fazerem ondas

Para que esbatam furiosamente na pedra

E me espanquem até ser apenas areia

Deixa as tuas ondas serem badaladas de um relógio

Para que derreta como uma vela

Enquanto vou iluminando as formas destas palavras.

Meu negro doce canto,

Não tenhas pena de mim quando já só for um cadáver

Quando ficar sem força para te servir

Deixei-te a porta aberta

A faca em cima da mesa

Acorda-me com um beijo e mata-me.

É o destino nobre de todos os soldados

Só a morte nas tuas mãos faz sentido.

(…)

Sabes como já vi

Do cume da montanha

O fim do mundo.

Tu és essa epifania.

Por seres uma epifania

Não tens corpo

Não tens tempo

No limite, não existes.

E por isso és livre

E por isso caprichas

E Possuis-me quando queres.

E por isso és meu,

Meu negro doce canto,

Tal como a brutalidade

Da tua revelação

Me obriga a ser teu.

De certa forma

Tu és o meu ser

Mas em estado áureo

Puro

Liberto

E por isso és negro

Como a noite

A dor

A treva

E o apocalipse.

Assim vou-me entregando

A mim próprio

Àquilo que seria se não tivesse corpo.

Assim me vou entregando

Castro, pobre, cinzento, solitário

Para me que devolvas a mim próprio

Para me subas à boca

E te vomite vitoriosamente

Para taças

Que ergo para te saudar

E para me embriagar numa adrenalina

Sagaz em me revelar

Em me soltar

Para ser apenas tu

Nem que por efémeros momentos.

Meu negro doce canto

Dou-te tudo o que posso dar

Para que me preenchas

E cales todos os zumbidos

Para que te escute

Como se não fosse essa a natural atitude

Perante um canto

Principalmente porque só o teu canto

No seu jeito circense

Me faz acreditar

Que posso existir

Enquanto ser liberto

Intrínseco

Genuíno

E bárbaro.

E se este poema acabar

Promete-me que voltas

Vou deixar a janela do meu quarto aberta

E uma luz de presença ligada.

Boa noite, meu negro doce canto.

Poemas a Tiara - V

2012-01-25T13:10:00.000Z

E como sabes, Tiara,

O vento encarregou-se de espalhar

Toda a pequena partícula

Pela terra.

Não te demores tanto

Em considerações sobre

Qual é a relevância

De procurar na memória

Alguma significância.

Sei que és demasiado inteligente

Para saberes que tantas memórias fúteis há,

Tantas almas providas de banalidade,

Tantas recordações que o vento

Bem poderia ter deixado enterradas.

Mas o vento,

leva as cinzas para que sirvam de adubo

Para que outras flores

Rasguem o chão com a mesma ilusão

Com a mesma militância

Com a mesma esperança

Com que eu também

Me dedico a escrever cinzas.

Querido doce vento

O quão lhe agradeço

Tiara.

Poemas a Tiara - IV

2012-01-22T15:09:00.002Z

E tantas foram também as tardes

Em que vinhas nua deitar te ao sol do meu quintal

Aguardando que o sol abrasador veranil

Torrasse o castanho claro do teu corpo

Para que brotasse o seu castanho mais carregado

E tantas foram as tardes

Em que atarefado em volta dos meus papéis,

Bastava levantar a cabeça da mesa,

Para te ver troteando

Em silêncio,

Uma música bárbara e imperceptível

E tantas foram as tardes também

Em que subia as escadas para a sala

E estavas sentada no sofá,

A ler os meus livros,

Cruzando e descruzando as pernas,

Como nunca uma menina da tua idade deveria saber fazer.

Não fosse o prazer de te ver desfolhá-los,

Um a um,

Página a página,

Com a elegância felina de uma regina

Com o esgar autoritário mas feminino

Desafiador mas terno,

Se não fosse a incrível grafia do momento

E incontornável reconhecimento pelo interesse

Nunca te teria deixado aproximar

Do livro negro continuava escondido na estante.

E dia após dia,

Mais um livro meu cedia e revelava-se,

Contava todos os seus segredos

Os seus medos

Os seus fantasmas

E os seus sonhos ridículos.

Dia após dia,

Mais uma estante cedia,

O teu interessa pela minha leitura continuava

E a leitura do livro negro escondido aproximava-se,

Por isso um dia não te abri a porta.

Bateste incessantemente porque sabias que eu estava lá.

Por ter coração mole acabei por te abrir a porta

E à noite tive pesadelos porque quase todos os livros

Já haviam sido lidos.

Nos dias seguintes,

Enquanto os restantes livros iam sendo lidos,

Só pensava como preservar

A memória que ainda poderias guardar de mim

E afastar-te da minha casa

Da minha sala

E dos meus livros.

E se hoje escrevo este poema

É para que saibas que se peguei fogo à casa,

Isso não faz com que ela não tenha existido

Tiara,

E não permaneça viva,

Nas cinzas.

Poemas a Tiara - III

2012-01-22T04:44:00.002Z

Tiara que não te chamas Tiara

Mas que o nome banal que os teus pais te deram

Tão pouco diz de ti e do que és.

É o teu olhar felino na vegetação urbana

É a tua voz em coro com o correr das águas

É o teu perfume autêntico a polen primaveril.

Poderiam ser vistos em todos os meus poemas que te deixo

Na sua arte de os fundir numa tiara

Para que a uses quando precisares

Para te sentires Tiara.

Poemas a Tiara- II

2012-01-22T04:42:00.001Z

Tantas são essas saudades

De quando acordava de manhã

E tinha a noção nítida de como

O nascer do dia faria brotar

Cor no teu corpo.

Tantas são essas saudades

De quando me deitava à noite

E tinha a noção de como

O final do dia faria brotar

Voz no teu corpo.

Tantas são essas saudades

Tiara

Que já nem os cigarros que deixaste

Me lembram a tua voz

Amarela, doce, lata

Onde navegava no nevoeiro intenso do seu fumo

Com o cancro de todos os poetas.

Poemas a Tiara - I

2012-01-22T04:40:00.003Z

Todas as pétalas da minha solidão,

São caminhos, trilhos e vielas,

Que percorro alma ausente,

Corpo presente,

Como o avesso de um fantasma,

Como o canto de o mar

Esbatido contra uma ilha perdida

Meia viva,

Meia afogada,

Cintilando os seus sinais vitais,

Como um insecto

Quase morto

Esperneando.

Quantas noites sonhei com o som

Da ponte movediça esbatendo em terra alheia

Por cima do soturno rio pantanoso

Que me contorna.

Tantas noites foram essas

Onde sonhei que era um poema

Lido, entendido, saboreado

Em voz alta pela tua boca

(Ressoando no teu peito e no teu crânio)

Que aprendi pela tua ausência,

O significado do teu nome

Tiara

Quando escrito no pretérito.

Nudez

2011-12-13T21:18:00.001Z

Faz-me caminhar cego-vendado

Tendo por guia tão só

A sensação ácida

Na planta dos meus pés

do fio da navalha.

Deixa a memória da tua carne

Fazer-se vento

E o tacto do teu riso sarcástico

Puxar-me um braço

Que ainda assim equilibrar-me-ei

Sem cair no fogo.

Quando chegar à outra margem

Correrei até ao vale

mergulharei os meus pés feridos no lago

sabendo que meu sangue liberto na água

se fará nenúfare suficiente

para que saltitando mostres

a incrível nudez do teu corpo.

Homenagem a Jorge Palma - Estrela do Mar

2011-12-08T23:52:00.001Z

Apareceste como um espírito nos olhos da actriz.
De todos os homens que espectavam na sala
Todos entreviam como se presa dentro de um aquário
Tu estivesses realmente nadando
Nua entre as algas e os peixes.
De seguida,
Devoraste cada pedaço do seu corpo
Segundo a segundo
Primeiro a pele
Depois a actriz se volveu nervo
Para se tornar oço
Depois Pó.
Então sopraste-a.

Vem. Deusa que os próprios filhos come
Fera
Criatura
Clona-te em cada pedaço do pó que sopraste
Sorve-nos a lagrima
E cresce
Cresce de sorver todas as lagrimas
Até ficarmos secos
Todos secos
Por tua causa.

Não fosses tu a razão de existir cinema.
Não fosses tu mais uma emanação de nos.
Não fosses tu o que realmente és
Uma ilusão demente da obra
De homens frustrados
De homens vilipendiados por uma vida
Que julgaram terrivel
Mas agora veem dócil
Adocicada pelos teus recantos
Que nos devolvem uma atraçao fatal
Pela nossa visão,
Como se tu reunisses em ti toda essa nova visão
Tu fosses a nossa casa
TU fosses o nosso refugio
E tu e essa aura negra
Essa aura que te possui
Que gira em tua volta em satélite
Feita astros
Cometas
Planetas
E luas.

Tantas luas
Tantas elas influenciando à sua forma
As marés que carregamos no corpo,
A seu jeito
Voltando
Revoltando-se
Fazendo ondas
Fazendo tempestades
Fazendo cristas.

E, acima de tudo, fazendo-nos espuma
Doce espuma
Onde julgamos ver pequenos barocos à vela
Pequenos do tamanho das nossas mãos
Quando fôramos crianças que já não somos.
Agora só ouço os pequenos passos das formigas
Quantas formigas há nesta sala?
Como pesam tanto no seu passo,
Sendo tao rápido e trepidante
Como se fossem uma enorme centopeia
Como se fosse uma enorme manifestação dizendo
Que algo esta errado
Ou que vem ai
Ou que vens ai tu
Tu e só tu.
Tu que preenches uma tela
Tu que representas uma imagem
Que mais não é que uma representação
E que provocas reaçoes emocionoais as pessoas
Sua grande droga
Sua grande manipuladora.

Dizes nos que é arte
Mas qual é a arte de nos veres sofrer
Sofrer aqui de joelhos perante ti
Não chores, não chores que o teu choro é falso
Sabe a amargo,
Sabe aquilo que ninguém quis provar
Por não termos dor no prazer
Nem prazer na dor
Até te conhecer.

Porque vieste
Imploro-te
Diz-me porque vieste?
Se o universo é um ente sem sentido
Então que és tu?
Quem nem ente és
Por não seres por ti própria
Mas por seres metade de outra
e uma unidade negativa mais uma metade positiva
dá uma meia negativa.
esse intervalo
esse interregno de existência
que não é nem é
mas é quase que não é,
mas ainda assim é sondável,
ainda assim é referenciável,
mas ainda assim contável
pelo numero de lagrimas que sugaste
pelo numero de barcos que engoliste
e perguntamos-te : porque?

Ai, como teus dentes brilham
Felinos como o teu cabelo
Grande
Devasso
Nativo
E que é terrificamente bela
A forma como te cai no peito

POESIA
Dizes POESIA
E ris-te de mim
E eu perguntei te como Sérgio
Então porque não voas?
Então tu olhaste e depois sorriste
Bateste a janela mas não voaste,
Agarraste me pelos colarinhos e
Atiraste-me
Janela fora.
Mergulhei noutro mundo
A musica começa
Progressiva
O pianista toca cada nota como se fosse
Um passo de bailarina
Como se quisesse caminhar sorrateiramente num corredor
Depois contorce-se
Pára numa sala e espreita
O doce perfil de uma jovem que se penteia
Os seus olhos reluzentes fazendo-se senhora
Os seus lábios a ficarem rubros
O seu peito descoberto
O mesmo peito
O mesmo colar oscilando no meio.

Entra no quarto
Intenta segurar lhe a mão
E ela da lhe o pente para a mão
Para que ele a penteie
E assim se ficam fitando.

Homenagem a Jorge Palma- Frágil

2011-12-07T21:40:00.001Z

Se eu pudesse seria
muito mais que o whiskey
Que este corpo bebe, gole a gole.
Cada gole aproxima com o seu magnetismo
Cada vez mais as paredes
Estreitando o forno onde a minha alma sua
Onde o suor se confunde com as lágrimas
Da dor de não ter quem me traga uma conversa banal.

Cada palavra duma conversa banal
Seria como se me esgueirasse fininho e liquefeito
Entre um buraco na sala
E Enchesse um balão
Planando lá fora.
Planando sobre toda gente
Não me dando a ninguém
A espera de quem me atasse um fio
Me acompanhasse a casa
Carregasse o meu corpo
o caixão da minha alma
a mordaça de quem sou.

Depois qual maquina de costura
De uma bela adormecida
Com um só alfinete
Arrebentasse o balão.
E não se espantasse
Com a ontologia volátil
De um ente frágil.

Coleccionador de Búzios

2011-12-01T18:24:00.004Z

Sabias que palavras são feitas de ondas
Regidas pela gravidade de alguma luz lunar
Que matiza a cor da superfície de um mar níveo
Sobre a areia profunda inalcançável
Porque palavras são feitas de ondas.

Sabias que as palavras são feitas e desfeitas
Em espuma das ondas quando o mar bate
E Rebate ora furiosamente ora carinhosamente
Contra a perpetuidade vinculativa de uma rocha
Porque as palavras são feitas e desfeitas.

Vieste então abrir os braços no ponto mais ocidental
Dessa mesma rocha oferecendo o corpo ao vento.
Percebi então o ofício das palavras.
E como um poeta a sê-lo
É um coleccionador de búzios.

Suicídio

2011-11-28T23:17:00.000Z

O eu é a ilusão criada do corpo
Para criar no corpo
O sentimento de obrigatoriedade de sobreviver.

Se não fosse essa ténue mentira
Que mais força existiria
Para dar um força a uma matéria?

Desejo abruptamente fechar a torneira das palavras
Que seque na fonte auspicia da montanha
O holofote carnívoro.

Acabe o drama em gente, hoje é greve
Venha um sindicato que queira derrubar um governo
Para eu ser pisado, esmagado e espartilhado na calçada.

Pego nesta caneta
(um anjo sobe as escadas da minha mente)
Percuto ritmos com ela
(é o barulho dos seus passos pesados)
Tento me distrair para não doer tanto
(ele entra no apartamento)
Deixo o meu olhar deleitar-se no fim do dia
(vê o meu eu)
Sinto todos os meus músculos a querem se mexer
(tapa-lhe a boca que grita por auxílio)
Sinto uma paz vegetal
(o seu-meu sangue jorra).

Elogio da Loucura

2011-11-24T23:40:00.003Z

Perderam a pureza há tanto tempo quando eram apenas
Finos regaços de fios brancos
Num suicídio colectivo de ser uma toalha serrana.

Perderam a inocência lá longe quando eram apenas
Átomos amorfos e corais num enxame grotesco
Ascendendo ao absoluto na estética obscena da sua coordenação perfeita.

Loucos são aqueles que em noites de bebedeira acesa
Beberam ainda mais da sua epifania lúcida
E dividiram a longa agulha divina até a sua unidade indivisível

Loucos são aqueles que pintam nas paredes dos seus quartos
As exactas fórmulas matemáticas que regem
Os movimentos diabolicamente graciosos do cardume.

Loucos são aqueles que são aqueles que mordem por ter sede de sangue nos dentes,
Que se fariam de bombas nos metros, nos comboios e nos autocarros
Para dinamitar para sempre esse zumbido que lhes cresce no silêncio.

Loucos são os que não conseguem refrear os terramotos
Todos os desastres naturais das réplicas
De terem tocado com os dedos a textura da íris do epicentro.

Loucos são aqueles que vêem nas pálpebras as suas veias,
Vêem por baixo desse circense véu de Narciso o Diabo
E por isso cegaram os seus olhos chorando de alegria.

Loucos são aqueles que já não são loucos
Por a loucura ser uma coisa humana
E o humano ser algo a abater.

Meu Não-Ulisses

2011-11-24T01:07:00.001Z

Como pudeste trocar o canto rachado de uma lavadeira
Pela oleosa camada de fumo que te forra a pele.
Como te vendaste ao pomar de mar plantado
Por mais uma egomaníaca medalha de ouro-falso.

Podias ter sido tão maior se por um momento
Tivesses segurado firme as tuas rédeas
Para ver a luz dos nossos risos correndo pela praça
Tecer duas palas nas extremidades dos teus olhos.

A caravana não chega ao seu destino se responder aos cães que ladram
De nada te valeu o choro quando panoramicamente com o teu pénis erecto
Viste chegar a faca duma sereia feita sereia
Meu não-Ulisses.

Lágrima

2011-11-22T17:24:00.001Z

Procuro na solidão perene do meu corpo
Adormecer sobre níveas colinas de areia branca.

Acaso pudesse cada grão desse deserto,
Entrar por cada poro da minha pele,
Preencher me por dentro da sua clemência fria,
E conquistar a bacia do meu sonho
Para que me transbordassem as mágoas.

Não. Aproveito o choro de um cisne maduro,
Concentro-me na forma lenta e dramática
Com que a areia se restabelece sempre respeitando
O epicentro da cratera criada
Pela queda de cada lágrima.

Algo atrasa o tempo e me obriga a ver esse espectáculo,
Algo me obriga a reflexões estéreis existenciais sobre ele,
Algo me impele a aproveitar a areia humedecida,
E esculpir um novo cisne.

Duas mulheres

2011-10-30T17:22:00.001Z

Duas mulheres lambuzam-se lascivamente
enquanto a sua saliva verde-metálica
as cunha na pele num dialecto indecifrável
a não ser pela ponta da língua uma da outra.

É nesse braille autóctone
Que não projecta na mente uma palavra
Mas lança sobre os lábios
Um suspiro.

Outro. Que sobre o ar frio do quarto
Confunde-se com o vapor
Da pele queimada
Pela lava. Pela saliva portanto.

As suas mãos ganham vida.
Procuram uma na outra
Com a convicção de quem se segura num precipício
Agarrar-se.

Suster-se. Como que se sentissem numa plataforma
Assente num pilar
Trémulo, frágil, jingão, solto,
Como se a cama fosse uma placa teutónica
E a saliva fosse o seu vomito.

Tremem. Sentem-se ainda mais enjoadas
No sentido em que mais desesperadas
No sentido em que mais lascivas
Quando descobrem

Presente como uma pérola recôndita
No fundo do mar
Um verbo por conjugar.

A cidade

2011-09-30T18:49:00.004+01:00

Recupero os sentidos.
Ouço as portas das garagens abrirem-se.

Uma urbe inteira
convoca-se para uma orgia,
entrecruzando-se os nervos, erogenizando-se.

Todas as pessoas veborreiam
Cacos e ilusões,
pensamentos peidados pelas suas fronhas suínas.

As brancas cortinas da minha janela
escurecem, tão pouco se ouve delas
o canto da tecederia que as teceu.

Esse doce branco canto...

A crosta da sujidade blinda-se
com as nuvens de fedor que nela pousa
do sebo evaporado dos porcos.

Faz muito calor,
As pessoas passam e suam,
suam como suínos que são.

E cagam. Os seus pensamentos movem-se
automovem-se, param, escutam-se
partilham, recriam-se, mantendo-se
como auto-retratos expelidos por tubos de escapo.

E as cortinas escurecem ainda...

Estendo o mar no chão do meu quarto
para poder molhar os meus pés
e encontra-lo como um tanque.
longos anos irão passar
até o branco volver-se branco.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- X

2011-07-16T18:17:00.004+01:00

Rio-me irónico de mim próprio e abro o jornal.
Soube que morreras pelo jornal.
Fui ver com meus olhos ao cemitério.

Quando observava a tua campa,
Senti ambas as pontas do teu peito
Gélidas a perfurarem as minhas costas.
Senti a textura quente da tua púbis premindo contra mim
Cedendo prisioneira ao íman da carne.
Senti a tua mão a tapar-me a vista
Enquanto me segredavas inconfidências infindáveis.
Senti a outra mão escorrendo em vale
Rumo a poente do meu abdómen.
O caixão estava afinal vazio. Aberto.
A campa ostentava teu nome.
Beatriz.
Disseste,
encontra-me, vem ter comigo
Fechei os olhos erógeno
quando me empurras e trancas debaixo da terra.
Não gritei por ti.
Aceitei como um facto.
Afinal,
Só faltava eu para te enterrares.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- IX

2011-07-16T18:15:00.000+01:00

A imagem é o órgão sensorial dos fracos.
No metro, ouço as conversas.
Ouço as pessoas a andarem,
Ouço as páginas do jornal a revirarem-se
Ouço uma garrafa a esvaziar-se.
Todos os seres são o que se manifestam
Todos os seres são som.
No metro, ouço os travões,
Ouço a música dos cegos
Ouço as asas de uma borboleta engaiolada.
Quando te oiço.
Quando julgo que te oiço e abro os olhos:
Uma mulher descruzara as pernas.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- VIII

2011-07-16T18:14:00.000+01:00

Dizem que dormes com os lobos
Que te lambem o corpo
E que uivas a noite toda.
Que deste à luz uma Roma inteira
De fantasmas tornados reais
De homens tornados doidos.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- VII

2011-07-16T18:13:00.001+01:00

Dizem que dormes com os lobos
Que te lambem o corpo
A ponto que seu cuspo escorre e te invade
E te muda a cor dos olhos. Volvem azuis-celestes.
Dizem que vendeste a tua sanidade à noite
A troco de outra vida. Outro fulgor.
Que já nem falas a linguagem dos homens.
E que uivas a noite toda.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- VI

2011-07-16T18:11:00.002+01:00

És o vínculo que me faz real.
Existo numa frase dita.
Existo enquanto mar passado de uma história de um marinheiro.

Apenas a tua cabeça, os teus ombros e os teus joelhos saiam à superfície da água.
Deitada sobre teus cotovelos, a palma dos teus pés contra a areia.
Deitada sobre teus cotovelos, o teu ombro sugere um movimento do braço.
Deitada sobre teus cotovelos, teus lábios sugerem um movimento da mão.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- V

2011-07-16T18:11:00.001+01:00

Quando teu cabelo ondula no baloiço
Parece que consigo imaginar todo o resto do teu corpo.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- IV

2011-07-16T18:09:00.000+01:00

Como um chicote.
A corrente de ar eriça-me a pele.
Como a uma obrigação, ergo-me.
As janelas da sala estão fechadas.
As janelas do quarto estão fechadas.
A porta da rua está fechada.
A porta das traseiras está fechada.
Descubro, por fim, a varanda aberta.
Do outro lado, apenas uma cortina te esconde o corpo em diagonal.
Do outro lado da rua, no prédio em frente ao meu.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- III

2011-07-16T18:08:00.000+01:00

Caminho na galeria da minha memória.
Nas paredes desenham-se simétricos os vidros. Janelas.
Desvendam o interior do ventre dos quartos justapostos.
Paro.
Vejo-te sentada num baloiço.
O tecto aberto para a lua.
Balanças, nua, de costas.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- II

2011-07-16T18:05:00.000+01:00

Gesticula de pernas para o ar como uma barata
Um lampião mal morto.
Acende-se intermitentemente.
Consigo ver raras vezes, sombras.
A silhueta do teu corpo.
Tal como também raras vezes
Fumo um cigarro em frente ao rio
E julgo ver no seu reflexo
Teu corpo inclinado sobre o parapeito.

Dez Quase-Poemas a Beatriz- I

2011-07-16T18:02:00.000+01:00

Todos os poemas acontecem à noite.

A Lua

2011-06-16T19:22:00.001+01:00

Arranha-a disse-me.
Deixa o seu sangue de leite escorrer pela tua mão,
até que preencha-me a mim tornada copo,
pela ousadia com que a haste de um lírio branco,
segura um espelho em frente da lua.

âncora

2011-06-16T19:09:00.003+01:00

Boia no regaço do tempo
meu corpo afogando-se lentamente,
desintegrando-se no seu jeite inerte
de resignar à sua alma.

Olho para as profundezes desse mesmo regaço
vejo-o escuro, vejo-o denso, vejo-o vertiginoso
vejo-me agora progressivamente feito de pequenas particulas parecendo areia
brilhando como pequenas lágrimas de orvalho com os raios do sol.

O Sol. O sol que se mascarara como reflexo
quando eu te julgara, dando um passo em falso, nenúfare.
Para depois, já não borboleta, perceber o teu jeito
de poetizar fanzendo reluzir os meus destroços.

Um dia estende uma rede de pesca no regaço.
Para. Ouve-me. Raspa-me dela e guarda-me numa caixa.
Serei tão pouco búzio
a troco de um âncora.

Todos os caminhos acabam em mim

2011-05-20T00:19:00.000+01:00

Todos os caminhos acabam em mim
Como uma tabuleta solta de uma loja fechada,
Sou as letras.

Como uma pia a conta gotas,
Sou as pedras de todos os caminhos
Rego no deserto as caravanas.

Como os caes que ladram as caravanas
Sou agoiros para todas elas
Finisterra vive na minha placenta.

Como a ultima gota no deserto
Escorreste-me por entre as maos sujas
Lavo-as com fado como quem tenta lavar a alma.

Como uma rosa-dos-ventos caída
Sou a terra onde crava a sua ponta
Todos os caminhos acabam em mim.

Ao mar grito e mergulho nu
Devolve-me maio, maio maduro maio
Tira-me todos os caminhos.

Devolve-lhes as velas
Devolve-lhes o mar
Devolve-me maio maduro maio.

Nado. Inconsequente nado
Mas tenho em mim todas as pedras
de todos os caminhos

Tenho em mim todas as pedras
De todos os caminhos
Todos os caminhos acabam em mim

E o mar enche-se de mim
E o mar transvasa o balde
Afinal o mar também estava num caixao.

Madrugada

2011-05-08T22:50:00.003+01:00

Ainda se veem revoltas as aguas
no baloiço do teu respirar
da lembrança de todos os barcos
que outrora te navegaram.

Ainda se ouve uma arritmia
no pendulo do teu suspirar
da lembrança de todos os trilhos
que te obrigaram a rasgar.

Mas ao som do meu primeiro roxinol
reestabelece-se a verticalidade de uma barreira
entre duas massas de ar frio e quente.

E logo como um rio adormecido
a tua pele espelha no tecto
a luz da madrugada

Morde

2011-05-08T22:36:00.001+01:00

Morde o fruto
cospe-me casca
seu sumo a escorrer
serao lagrimas de corcodilo
do meu sangue ferida-aberta.

Depois

2011-05-08T22:28:00.004+01:00

Nao sei porque des-te
a textura das asas de icaro
a todos os punhos cerrados.

Hoje morreu a ultima pomba branca
E aspiro a quando for cinza pousar
sobre a terra fazer-me relva.

Para quando estiveres deitada
a ver as formas das nuvens
acreditares piamente como que em Deus
que alguem as desenhou para ti.

O meu nome

2011-05-03T01:42:00.000+01:00

Sou uma voz numa caverna
e mesmo que a reverbaçao nao me confudisse
as pinturas feitas de vermelho sangue
seriam nao mais que um dialecto morto.

Mas nao me leves de volta para a veia
Queima o meu corpo
E faz das minhas cinzas saliva

Porque so a tua boca sabe
Como soldar os fonemas
E dizer o meu nome.

A carne das palavras

2011-03-26T17:03:00.000Z

Ensina-me a contar pelos dedos
o azul íris de uma chama
ou faz-te espaço vectorial
para que desenhe o pulsar da terra

E devolve-me esta epifania,
apenas em noites de lua cheia,
para uivar como um lobo forasteiro,
o orgasmo perdido por terras nómadas,
o revelar, por entre a noite automata,
da gemebunda carne das palavras.

Não

2011-03-26T16:50:00.001Z

Lê-me o teu horóscopo
Como quem me venda os olhos.
Tira uma carta da minha mão.
Não. Não acendas o candeeiro.
Eu sei qual escolheste.

Suplício de Tântalo

2011-01-22T19:19:00.001Z

Tudo o que me envolve é branco
Imagino pequenos tracejados negros
desenhando o teu crânio.

Vejo a tua voz sair
como pequenas setas arco-íris
pulverizadas pela tua boca.

Quando entrar como serpente
Entre os buracos da minha mente
Ouvir-se-á o cair da ponte.

O som que terá apaixonado Deus
quando ouviu a textura da harmonia
do primeiro som.

Esse sussurro gemebundo a que se sucedeu
um grito louco desesperado do homem árvore,
preso pela raíz, ao ver do abrir da porta
a luz feita fogo.

Para voltar a queimar-cegar de novo
como castigo eterno
à alma penada
que ousou ver a tua carne.

Saibamos abandonar a sessão

2011-01-22T19:14:00.001Z

A alucinogenia da tua boca
Faz me vela rouca
quando a desasteio pressagiando
que todo remar será vencido
e que a corrente me atira para ela
como se, visto da direcção da fonte,
fosse o horizonte de uma cascata.

Assim o tempo morreu
Assim o tempo fomos nós
sentados de olhos arregalados
para a forma como éramos chuva
a ser rapados por raios de sol.

Assim nos fizemos mais que gotas
Assim nos fizemos rios
e escorremos como veias
veias na carne do momento
visceralmente à mostra
no seu momento de fúria apaixonada.

Porque assim é nosso corpo,
nosso tempo, nossas veias
e os nosso devaneios.
Principalmente os nossos devaneios
como se ouviram as trompetes clamar,
Ai vem el-rei, o grande rei,
a que prestamos vénia
apenas para lançar a trança do nosso cabelo
pela janela da torre fora.
(saibamos abandonar a sessão,
sumir entre o enredo).

Sabes

2011-01-21T21:15:00.001Z

Sabes que meus dedos são pétalas
promessas vagas de uma primavera
quando quase que são velas
e levantam o véu.

Mas que pétalas não chegam
e promessas vagas são como as vagas
contra a areia fazendo-se maresia
por mais que estejas à espera ao vento na praia.

Mas que pelo menos os pilares se aguentassem
segurando o delírio do arco
essa parábola que se escreve
quando cerras as minhas cordas.

Sabes que meus dedos são pétalas
deixadas sobre o teu corpo escuro
como bandeiras de terra conquistada
sobre dunas dançantes pelo deserto.

Que são pontes à espera de se fazerem pó
mortas à partida sem chance
pelo clarão da imensidão do deslumbre
nascimento do universo.

Então deixa-me passar por debaixo do véu,
tirar a venda que me colocaste,
E encontrar uma janela entreaberta
Soprando uma pena que capricha,
sem aterrar.

Canto

2011-01-21T21:08:00.001Z

O meu país não rima com Paris,
entre as ruas de Lisboa
o Tejo amolece quando vejo
quando me esqueço da lição existencial
que o Douro me dava quando evaporado pairava
observando a cidade como um Pai.

Se não fosse esse frio que entranha
até à mais profunda das nossas entranhas
que mais poderia ser igual para todos como um Deus?
Se não fosse esse frio que nos guia despertando
ate o mais reconditamente adormecido dos nosso sonos
que mais poderia ser propulsor como um Deus?

Quando é cortado
de vez o cordão umbilical
é como se a nossa terra sangrasse
o filho que perdera
esvaído entre a corrente
que o comboio secreta
indiferente como um coveiro.

Deus é a fonte da luz da revelação
Se Portugal é quem sou como infante
então jogo-me às feras soldados de areia.
E se um dia desaparecer entre a bruma
Sabei que, se Portugal foi o motivo,
O Douro foi a boca
e eu fui as Palavras.

O meu sexto nome

2011-01-21T00:47:00.000Z

Une a íris da tua mão à minha testa
Deixa os traços do teu palmo ganharem vida
A tua sina, como que trepadeira viva,
fazer-se canais de sangue escorrendo

Vê como o delta emerso se separa
como rios e afluentes autónomos
são autómatos ao som do tambor
fustigado pelo teu próprio pulso.

Não peças para te lerem a sina na mão.
Porque quando os tentáculos voltarem
à palma da tua mão,
Como que a espada de um rei defunto ostentará,
cicatrizado e sepultado,
o meu sexto nome.

Meu Irmão

2011-01-19T14:53:00.001Z

Meu irmão,
choro a vergonha de não ter sido levado como tu
entre a ceifa da opressão
Sinto-me como um soldado desmaiado
entre o seu pelotão morto.

Se já pensei em dar-me ao vento
mostrando o cachaço ao carniceiro
perdoa-me a cobardia
pequeno ao pé da tua estátua.

Hoje trago o teu nome carregado
no revólver que escondo
entre as palavras de despedida
que cravaste no meu túmulo

quem me segue os passos

2010-05-21T00:08:00.000+01:00

Quem me segue os passos
Sabe onde durmo
E enquanto o faço
Sonho com as pingas
Da cera derretida da sua vela
Que caem como lava
Na minha cara.

Quem me segue os passos
Sabe onde brinco
A fazer castelos na areia
Para ti
E imita o barulho do mar
Enquanto se ri
Na minha cara.

Quem me segue os passos
Canta como um cisne
Quando eu pego na espada
Rodeado pelo encantamento
Da tua virgindade
E me atiro urrando
Cego.

Daria disse

2010-05-21T00:05:00.001+01:00

Daria disse,
Ouco os sussurros entre os vales
Recônditos e grotescos de onde fujo
Agonizada numa encruzilhada
Onde os lampiões com as suas mãos
Rasgam a minha roupa sedentos do meu silencio.

A noite tão fria como um corvo negro
Circunda a cidade enquanto esta virando a cabeça
Sente-se tonta de a tentar ver
Como se de uma sombra de uma alma
Se tratasse na floresta densa para la da clareira.

E o seu riso, e o riso do duque de Newcastle
Na sua corte com o seu lugar vazio
Para sua prima Baronesa de Manchester
Louca, diz o povo, encerrada para sempre
Na sua viagem sem retorno.

Dizem dela, que torturava as pessoas nos seus sonhos
Partindo uma a uma as campas dos seus entes queridos
Indiferente e altiva, como se de uma banalidade se tratasse
Ela de olhos esbugalhados e sem íris,
imutáveis como uma estatua.

Dizem dela que em tempo amara seu primo
Que juntos conceberam uma bastarda
Que por medo a corte e aos seus genes
Ainda estava a monte fugindo
Das vozes dos seus pais.

E ao Duque de Newcastle
Lhe era atribuída a sapiência inaudita
O génio colossal que por dominar forcas
Que so a Deus foram confiadas
Obviamente compactuava com o Diabo

Dizem que quando se apercebeu da falta
Não mais cessara o eco do rosno pela floresta
por mais que intentasse sua filha fugir
sua voz dava vida aos seres
mordendo-a, ate a morte

2010-01-08T02:01:00.002Z

Tu sabes que as tuas listas não mudam
Porque Tu ainda vens visitar os lençóis
Das minhas unhas quando puxas o fecho
Da abertura da tua vergonha.

Tu sabes que as tuas listas não mudam
Porque ainda vens suar gotas de esforço
de cor laranja que te arrepiam as costas
Enquanto pintam a constelação do meu signo.

Tu sabes que as tuas listas não mudam
Porque a terra também não muda de listas
Porque um olhar indiscreto chega para fazer um rio
De transpiração entre os canais da minha lavoura.

2010-01-02T22:58:00.004Z

Daquela gaivota púrpura que trazia no canto de olho
A lágrima de um astro que perdera a fala?
E quando o mar parou de bramar mau tempo
Porque nosso tempo perdera medo das vertigens?

Daquela acabada lavadeira que esfregava nua no tanque
O seu branco e maltratado vestido de casamento?
E tu disseste-lhe soprando um beijo que ninguém ia notar,
Que não devemos chorar os trejeitos da nossa existência?

Daquela pena nossa que parecia nunca mais pousar
Sobre o ponteiro da hora de partida?
E como a olhamos sorrindo descansados
Para toda a leveza que com elegância gracejava...

Ainda te lembras, de reaticar aquelas duas cordas
que faziam margem sobre teu corpo de leite
e como entre os meus lábios nervosos
Segurei o teu nome entre a bruma?

2010-01-02T22:36:00.000Z

Quando dizes o meu nome
Sinto me escorrer como numa ampulheta
Para um solo sem plateia
E tu aplaudes entre gargalhadas.

Quando dizes o meu nome
Sinto me ir como um rio vai
Para uma falésia que chove
Como numa selva onde o predador espreita.

Quando dizes o meu nome
Eu digo o meu nome
E caio num abismo
Onde te peco para me comeres de vez.

Graffiti

2009-12-31T00:18:00.001Z

Encho a minha boca de versos
Mas isso não afoga o teu nome escrito
No céu da minha boca.
E como me ardem todas as letras de pensar
Nesse cruel acto de vandalismo
Feito contigo a ver, pálida e distante.

2009-12-30T19:56:00.002Z

De olhos eslavos e marejados faço uma vénia
Para a névoa que descobre a urbe esquecida de canteiros silvestres
E que mora como silencio nas pontas espigadas do teu beijo.

De olhos compatriotas e camaradas chorando saúdo,
As manadas de sombras que sobre nenúfares
Saltitam como um peixe fora da água da tua luz.

Como e silvestre a tua presença,
Como e sombria a tua ausência.

2009-12-25T18:47:00.003Z

Quando o tempo usar uma flor na lapela
Espero que encontres no teu bolso
O bilhete para minha casa
Esse moinho adormecido e terno
Como o teu respirar quando dormes.

Lembra-te sobretudo como a porta esta aberta
E como e um moinho leve e como para funcionar
basta uma pequena brisa do tamanho
Do teu respirar quando dormes.

Eu

2009-12-08T19:35:00.000Z

Choro as chagas dessa volúpia de tornados
que giram com facas na mão
Durante esta tarde húmida e inacabável
Sobre o meu corpo, inerte, pendurado.

Se eu pudesse com palavras e canções
Esticar-me o braço para o abismo
E ressuscitando-me dos escombros
Sair desterrado duma cesariana.

Se eu tivesse a faca para cortar
Lá aonde o meu ventre me guarda
A corda que me pendura
Amaria, puramente.

Dancemos, meu amor

2009-12-04T12:26:00.001Z

Dancemos no mundo,
Esqueçamos que os beijos tardam
Quando o silencio fala de hoje
Como de um confidente íntimo.

Dancemos no mundo, no mundo
Enquanto os pássaros abraçam o desejo
de ser Deus conquistando,
Essa Índia do sentido oculto

Dancemos, dancemos
Dancemos como quem e estatua,
Quando se sentam no nosso colo
como um por do sol Dancemos

Ergo sum

2009-12-02T18:03:00.001Z

Sou a calcada suja com verdete e choro de um pedinte
Sou o vândalo que deu de comer a um rio
Sou um copo furado que batia na mulher
Sou a gaivota que não foge do mar quando a solidão troveja

Sou aquele mundo que não existe mas que a tua avo vê
Só o pó chorado sobre a estátua do teu último beijo
Sou a árvore esquecida onde pousaram os rouxinóis da tua infância
Sou a jarra que partiste e nunca contaste as paredes.

Sou o meu maior pesadelo quando me inclino sobre a varanda
Sou a antítese do sentimento puro e áureo que vem nos livros que recitas
Sou o teu amante incondicional que tu desprezas no Verão.
Sou o whisky novo que tu tragas por dinheiro sujo

Sou a roda dentada de um vómito que fede sobre a forma de controvérsia e mudança
Sou o escarro de um sistema ditatorial de acefalemento de desejos
Sou o bixona que não viola a escrava preta que esta presa no estabulo
Sou a corda que puxara a humanidade e que enforcara o tirano

Sou o filho bastardo de um Deus inacabado que medita sobre a sua existência
Sou uma pedra atirada numa antifada sem causa ou projector
Sou aquilo que tu nunca veras, nem tocaras, nem cheiraras porque
Sou um espectro esguio que perdeu o seu corpo entre as chamas da condição humana.

o amor e um manifesto surrealista

2009-11-29T17:19:00.001Z

Sei que corre pelas bocas
Que para la do horizonte
As cearas crescem e são cortadas
Que os dias radiam e depois chovem
Que as pessoas morrem e nascem.
Mas eu quero ir ver contigo
Peco-te, deixa-me dar a volta ao mundo.

E nunca hei de saber

2009-11-28T17:15:00.000Z

Já se derramou mais uma hora
E ainda estou a ler poemas
Que escreveste com a minha mão
E o esforço de todos os poetas defuntos.

Quantos homens condenaste ao infortúnio
Quantos dialectos violaste e desfloraste
Ao ver o teu nome orbitar em volta de suas obras
Não sei se hei de chorar ou de me apaixonar.

2009-11-28T17:09:00.002Z

Em tempos fora a avenida
Pisada por uma metropole de pesoas
Aguardando o teu toque.
As coisas mudam.
Agora, gostava de ainda ser a viela
Aquela que por um caminho cúmplice e florido
Vai dar a tua casa.

simples

2009-11-25T23:49:00.003Z

Ha um rio puérpera de sonhos
E golfinhos de memorias.
Há um rio verde de esperança
E pescadores de verdade.
Há um rio vermelho de ardor
E um marinheiro sedento de rio.

Espalhem a notícia em cada pessoa
Há um céu preto de doença
E gaivotas roxas de cegueira
Há um céu cinzento de ódio
E nuvens amarelas de rancor
Há um sol morto por hábito
Espalhem a notícia urge ressuscita-lo.

ensaio sobre o amor e partida

2009-11-24T14:17:00.004Z

A força de a ver laranja
Pirilampo na giesta
Quebrei o ramo que me segurava
Para ver de perto.

A força de a ver dália
Lua nova sobre um uivo
Arranquei-a do meu jardim
Para te mostrar.

A forca de o ver pardo
Passarinho caido do ninho
Assustei o gato vadio
Que vinha beber na minha entrada.

Como é belo estar-se apaixonado
Como é feio estar-se apaixonado.

O horizonte sugou o teu corpo
Como o mar arrasta a espuma
Mas nao como o mar arrasta a espuma

O horizonte empurrou o teu corpo
Como um baloico empurra uma crianca
Mas nao como um baloico empurra uma crianca

O horizonte deixou cair o teu corpo
Como um abismo deixa cair um homem
Sim, como um abismo deixa cair um homem.

continuacao

2009-11-22T23:03:00.000Z

A bandeira dorme no castelo
E o cais cheira a terra.
As gaivotas estão no mar
E hoje e domingo para os pescadores.

Há um silencio ininterrupto na igreja
Parece que se ouve o zumbido das lâmpadas
E o padre de joelhos e olhos fechados
agarra com cada vez mais forca a cruz.

Parte de uma cama esta vazia
Os lencois estão frios.
E uma mulher olha o relógio
Mas o tempo não regressa.

Um mendigo vagueia na rua
Tambem e domingo para ele
A cidade esta quase deserta
E um lampião pisca ate morrer.

explica-me porque

2009-11-22T20:30:00.001Z

Explica me porque e que a insustentável leveza do teu beijo deixa tantas pegadas no meu acordar
Que segredo contaste as gaivotas para elas me fazerem chorar como num Outono de um dia
Porque e que ficaste candeeiro no meu quarto quando só quero que a noite me berça
Que queixa fizeste a deus para ele apunhalar os meus dias com relâmpagos de sinestesia.

Explica-me quem não fui quando a areia era pintada pelo mar e cheirava-me a maresia
Que segredo contaste aos búzios para eles não me falarem e me virarem costas
Porque e que o incenso do teu corpo não queima de vez e deixa me respirar sossego
Que queixa fizeste ao meu gato para ele deixar de ronronar quando escrevo.

2009-11-17T17:10:00.000Z

Choramos lágrimas de areia
Quando juramos queimar cimento frio.
E quando nos deparamos como a parede do inevitável
Vimos o deserto-cemitério de paixões sucumbidas.

Sentei me frente de uma lareira pensando.
Das chamas saltaram vultos de fogo
Casais copulando loucamente a minha volta
Dancando contra o abandono da carne vazia.

E quando a madeira ardeu toda
O cimento de que era feita a lareira estava intacto
E a areia-cinza grisalha e amarga
Desenhava uma seta para poente.

2009-11-12T15:56:00.003Z

Ser tão só jardineiro.
Ou talvez não ser jardineiro mas ser agua.
Ou não ser agua, ser relva.
Ou nem jardineiro, nem água, nem relva.

Ser tão só razão.
Ou não ser razão mas ser amor.
Ou não ser amor, ser afecto.
Ou nem razão, nem amor, nem afecto.

Ser tão só pessoa.
Ou não ser pessoa mas ser corpo.
Ou não ser corpo, ser música de fundo.
Ou nem pessoa, nem corpo, nem música de fundo.

Pedir tão só,
Ou não pedir mas entregar-me
Ou não entregar-me, ser esquecido.
Ou nem relva, nem afecto, nem música de fundo.
Ou nem água, nem amor, nem corpo
Nem razão, nem pessoa, nem entregar-me.
Te peço.

2009-11-11T11:55:00.002Z

Acordo.
Vejo o teu nome escrito no chão pela luz que finta as cortinas-mortalhas da minha alma.
fervilha suavemente como um beijo.
Pego nos óculos e inclino-me para o fim da cama, quero vê-lo de perto,
dizem que os tempos são de inverno e que não tarda as nuvens cobrirão o sol com o teu partir.
Nem um ligeiro sentimento de revolta sinto por isso.
Fecho os olhos e ainda vejo o teu nome no chão.
E quando os abro o quarto e escuro.

Por isso mesmo fecho os olhos.
Ando de olhos fechados ou na escuridão.
Um sentimento puro me guia como uma corrente de ar.
Iço as velas e escrevo.
Olho as estrelas, sem astrolábio, não desconfio do meu rumo.
Apenas olho as estrelas, como mudam com o meu percurso.

Gosto da enorme constelação do Dragão.
A sua forma ascendente faz me lembrar a erupção do meu desejo.
A sua cauda triangular lembra-me o sangue do meu corpo nos teus dentes.
Mas a que me lembra mais de ti ainda, são as doces pequenas sete marias.
Olhar para elas, tão cintilantes, tão proximas, tão pequenas aconchega-me e faz me sorrir.

Os olhos eram o espelho da alma quando alma era o espelho dos olhos.

Manual de Filosofia Política

2009-02-01T16:38:00.004Z

Quando o livro se fizer pedra
então o meu engenho se fará letra.
Até lá camaradas.
Até que ardam os livros por serem pedras
e por servirem de pisa-papeis do passado.
Até que arda a Babilónia
e façamos das nossas pedras, do nosso engenho
dos nossos livros e do nosso passado
um jardim não suspenso mas contínuo
como quem faz de viver uma intifada.

Até que expulsemos para a terra prometida
os judeus que tem andado governando a nossa terra
até que expulsemos de nós próprios
o seu sonho, e o seu capital de padrão.

Que nos conquistemos,
Que ergamos muralhas à volta na nossa terra cantando-a.
Que expiemos a nossa raça,
que coloquemos armas nas muralhas, escrevendo-a.

Até ao dia que as pessoas não tenham nome de serem inequalificáveis
Até ao dia em que as pessoas não saibam falar nem se entendam

Em que sejamos vegetais de contemplação exaustiva
ou explosivos: tornados de movimento perpétuo
em que sejamos comidos por um ideal exausto
de ter sido condenado à metamorfose, perpetuamente

Ian Curtis

2008-12-14T21:36:00.004Z

Ian sentou-se na margem
e cantou um mar negro
que encheu o vale, o silêncio.

Era negro o canto de Ian
sem flores ou floreados
sem cor: vácuo e vazio.

Nada, absolutamente nada,
não há um beijo lua,
laivo de cor no mar de Ian.

Não havia um remoinho,
vento, onde de som,
procura, navio, esperança, sereia.

(e por nada ter,
uma única tenção de beleza,
era franco, expressivo e belo
o negro canto de Ian)

(e por nada ter,
uma única tensão de procura
era franco, solto e belo,
o negro canto de Ian)

Nesse vale cometera-se um genocídio,
um homem suicidara-se em frente à mulher
nesse vale não se sarara as feridas do amor.

E era esse vale que ele quisera afogar cantando.
Fora esse vale que ele falhara afogar cantando
Fora esse vale que lhe rejeitara o canto.

não parou de cantar parando de cantar,
pendurou-se como um mártir de si próprio ao seu canto
e empurrou a cadeira, afogando o vale.

2008-12-06T10:34:00.003Z

E como uma capicua de três letras
de dois corpos gémeos de perfeito encaixe
guardávamos como uma só concha
o segredo-pérola de iris mista, laranja verde amarela.

2008-12-06T10:28:00.003Z

Ao sabor das velas
e Há o sabor do mar
velamos um mar de silêncio
sobre nós, como um mosquiteiro de princesa.

Deixamos desensabido(s) aquele silêncio
da ceara da mata do parque
Um molde relevo sobre o verde
da vegetação do descampado do parque.

Ora em vegetação, ora vegetando,
ora ebulindo, ora voando como uma bolha,
Ora chegando, hora partindo,
terrível hora, ora.

E o molde que deixamos na relva,
e o molde ponteiro vegetal desvegetando
porque sem nada por perto regando-o com o suor,
desaparecendo da terra lembra-nos
à quanto tempo não voltamos.

2008-12-04T22:11:00.000Z

(Adoro o teu sorriso rasgado
pelas minhas mãos de tesoura.
Uma razão tardia mas a tempo
para seu molde raro e inútil.)

Adoro ser árvore quando tu também o és,
e quando o tempo nos dá folhas mortas no chão,
e bem enraízados os dois na verdade
vemo-las voar como andorinhas primaveris, sem mágoa.
(ou quando estou sozinho, dançar)

Adoro quando quando elas repousam apenas no meu quintal,
e eu as guardo ridiculamente a um canto numa caixa,
e a caixa ressoa o canto, quando elas ganham vida
quando me lembro delas e elas voam como borboletas, para fora.

(Adoro, quando vento passa entre o meu corpo
lembrar-me como te roças a mim quando és gata.
Quando te deitas no meu tronco.
Ah, também adoro ser árvore quando tu não o és)

2008-05-13T17:20:00.003+01:00

Sinto o hálito quente da lua,
Que mais não é que um enxame de rapinas
Que forma a tua cara e me transpassa.
Assim, eternamente crucificado, fico.

Homenagem

2008-05-13T17:18:00.001+01:00

Por cada linha que ele encerrava,
uma racha se desenhava no muro,
e era essa ténue fonte de luz,
que o iluminava na escuridão

Com as mãos de barro,
ele construía o seu ascensor,
e no céu um hímen gigante,
já goticulava redenção.

Eterno pedreiro-livre,
Babel em devir,
e a sua pele, irmã física de sua alma,
era humana, tão só.

A dialética, onde o momento supera o tempo

2008-02-03T10:11:00.000Z

Quantas mais barreiras erguerá a circunstancia,
Quantos mais prédios, quantos mais tempos
Para quando a dialéctica de idílio?

(quero silêncio e mar,
O morrer das ondas no meu ouvido,
Dum sorrir a rasgar-se)

Andar calmo num raso prado,
Ver o momento superar o tempo,
E devagar aproximar-me, para não te acordar.

2008-02-03T10:01:00.000Z

Vim soprar o pó ao meu passado,

Escrever do novo sobre estas linhas,

Com medo, de acabar de escrever,

Porque quando olho,

É meu rosto que me fita.

2008-02-03T10:00:00.000Z

Dá-me a tua mão,
Vamos ser, altos e baixos.

Uma eterna capicua.

Que por não sabermos como começa,
Não sabemos onde acaba.

Verte

2008-01-05T23:00:00.002Z

Verte sobre minha testa, tua vida em verso,
Todo o orvalho que faz ninho nas flores do teu corpo,
Baptiza-me cativo livre de teu jugo,
Peão movido do seu próprio jogo.

Pega na minha cabeça, faz-me avançar e recuar,
Leva-me contigo, para aonde as gaivotas bramem,
o sal e a maresia,
do mar na tua costa.

E quando a deriva me fizer rumo,
E quando o desespero me fizer Norte,
Sopra, com teu olhar,
para onde me espera bom porto.

A Carlos Paredes

2008-01-05T22:14:00.005Z

Nas paredes, trémulas, trepam trepadeiras

de onde arrebentam fios que atravessam a sala.

Tecem uma teia harmonica,

Cosida por uma melodia,

que agasalha o silêncio

e torna-o menos frio.

Tempo após tempo,

Pausa após pausa,

As notas amarradas às suas cordas,

Levam-nos na diligencia,

Para o Portugal,

Onde mora.

2008-01-05T22:14:00.001Z

Há qualquer coisa que veicula nos trilhos do tempo.

Que enche a paisagem de um vapor disforme.

Que, quando como poeira pousa no mundo

dá forma e alma ao que me rodeia.

(Vieste e tocaste-me nos olhos,

Com um beijo tatuaste,

Uma sina, um fardo,

De quando olhar, em tudo ver,

Um brilho, o amor.)

2008-01-05T22:11:00.000Z

Sobre minha alma se empoleiram confiantes,
Meus versos.
E agradecendo ao terno orvalho que o tempo deixa,
Se lavam.

Vão e vêm, voando, porque se migram os tempos e as vontades.

(E, por vezes, as suas ingénuas unhas me arranham ao aterrar,
Mas saram todas as pequenas feridas,
Com o aroma que quando voltam trazem de compreensão.)

2007-10-28T19:45:00.000Z

Meus olhos se sentam sobre o horizonte,
e mais uma vez o ouvem, mais uma vez o tocam,
e sua pele, doce e fina, é como uma promessa
de uma vida novamente dócil.

Suas linhas curvilíneas, seu esgar ímpar,
e todo o seu corpo de giestas rupestres,
de leitos primordiais, me esperam para repouso
da minha ancestral essência.

Essas montanhas como ampuleta,
onde o escorrendo areal de flores a nascer,
enchem em mim o findar do êxodo,
e uma carência de pollen.

e minha alma chora,
quando na rotina chove, e nevoeira,
e não o ouço,
e eu não o vejo.

( sem título )

2007-10-28T19:38:00.001Z

Teus olhos prendem-me,
cabelos como serpentes,
que me mordem a alma,
e me petrificam.

Teus olhos prendem-me,
dardos de luz,
que como tentáculos,
me estrangulam o movimento.

Teus olhos prendem-me,
negros, quase tão negros como o desconhecido,
e quanto mais olho,
mais negro o negro fica.